Todo dia ao acordar, lavava o rosto, pegava sua gaita e um tomate na geladeira. Descia quatro andares de escada, entrava naquele apartamento e começava a tocar. Era mais que uma rotina, um ritual para começar o dia bem.
Trabalhava com arte. Dormia tarde. Vivia só. Acordar cedo, pegar o tomate e tocar gaita eram as únicas coisas que nunca deixava de fazer. Alguns trabalhos ele deixava para depois, algumas mulheres ele esquecia, alguns compromissos desmarcava, mas descer aqueles quatro andares ele nunca deixava de fazer.
Naquele apartamento morava um senhor. Solitário apenas recebia a visita deste estranho. Mal se conheciam. Mas se admiravam. Ele tocava muito bem, era um bom companheiro. Aquele senhor era sábio, um grande admirador e conhecedor de artes, também degustador de tomates.
- menino, você já foi a frança? Ver as artes?
- Não, senhor.
- Uma vez...
Menino e senhor, assim se referiam um ao outro, quanto traçavam um diálogo entre uma música e outra. A visita durava menos de uma hora, logo chegava a enfermeira do senhor, e o menino ficava envergonhado, voltava para casa pra fazer seu trabalho.
Certa manhã ele perdeu a hora. De súbito acordou. Nem lavou o rosto. Pegou o tomate, a gaita. Desceu correndo. A porta estava aberta. No sofá, aonde costumava tocar, uma bela menina chorava.Na cadeira de balanço uma coroa de flores com a mensagem “saudades eternas do pimpão”.Assustado ele subiu correndo de volta ao seu apartamento na esperança de se encontrar dormindo na cama. E tudo aquilo se tornaria um sonho.
Seu corpo não estava na cama. Era real. Começou a chorar e, desesperado, se escondeu atrás da mascara que estava confeccionando com o rosto daquele senhor, pretendia eternizá-lo. Já mais calmo foi ao banheiro realizar o inicio do seu ritual, como se aquilo fosse mudar tudo. Lavou o rosto, fitou o espelho e, após deixar o tomate, a máscara e a gaita na pia, gritou para que todos ouvissem: “Pimpão Morreu!!!”.

Débora Hutz